Serão páginas em brancos

O que me adiantou as palavras? Escrevi em cada frase o sentimento que eu afrontava experimentar. Não coloquei nas entrelinhas e não mascarei os verbos. Fiz poemas e versos e por infelicidade do autor me vi em uma crônica. Já não sei se volto a escrever. A literatura foi a mais fingida de todas as artes. Escrevo, explicito e narro! E são tantas palavras. Engulo as vírgulas, esqueço os acentos e que merda, isso não é pra mim. Do que adianta escrever se ninguém entende. Agora, não vou mais “reticênciar” o que escrevo. Nem argumentar minhas decisões. Escrever não tem nada haver com o amor!